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“十七楼。”
“……”
曹云山咽了一口口水：
“谁推的你？”
“不知道。”
李文森盯着他的眼睛：
“我只知道他是一个男人。”
“多高？”
“没看清楚。”
李文森淡淡地说：
“但他和我说了一句话，让我印象深刻。”
“什么话？”
“死亡是一场坠落。”
窗外风声呼啸，树影喧嚣。
潼潼的鬼影子从她脸上一阵一阵地晃过。
而李文森靠在桌边，静静地、一字不错地复述出那天那个男人说的话：
“想象你要坠落的地方不是水泥地面，而是大海，是你起源的地方，你就会发现，它也不是那么让人难以接受。”
……
客厅里半晌的静默。
指针滴滴答答地走，曹云山的挂钟是巴洛克时代拙劣的复制品，一到点，门就打开，一只真正的猫头鹰尸体标本从钟门里钻出来，阴沉沉的双眼耷拉着，对他们扑扇了一下僵硬的羽毛。
死了的猫头鹰，无法像这样拍打翅膀。
这个挂钟的制作师傅，一定是先把这只猫头鹰杀死、放血、风干，再把它的翅膀卸下来，用发条轮给它装上。
……
“怎么办？”
曹云山沉默了一下：
“就凭这句话，我还挺喜欢这个男人的。”
“我也喜欢。”
她望着他，轻声说：
“很喜欢。”
“……这就算了，爱上要杀死自己的凶手，斯德哥尔摩情节太重口了。”
曹云山笑了：
“所以你从十七楼跌落的时候，乔伊立刻像神衹一样出现，赶来救你了？”
“差不多。”
“他不来救你你会不会死？”
“应该不会。”
李文森站在福克斯的面具边。
福克斯眯起双眼，用嘴角睥睨众生。如果上帝也会微笑，那么差不多应是这个模样。
那天她吊在十七楼的阳台上，手里抓着的蔷薇枝条看似粗壮，但埋土不深，能支撑她到现在已经不易，不可能让她沿着爬上去。
但其实，还有一个办法。
“距离我十米远的地方，有一个小小的，凸出来的三角平台，两平方米左右，能让我站住。我如果能借蔷薇枝条的力，把自己甩到那个平台上还不滑下去，我就得救了。”
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